Demasiado silencioso.
Ese tipo de silencio que te hace bajar la voz de manera instintiva porque, en algún lugar muy dentro de ti, ya sabes que ha ocurrido algo.
Normalmente, Sofia oía mi llave en la cerradura y venía corriendo.
Se lanzaba contra mí y empezaba a hablar antes de que siquiera me hubiera quitado los zapatos.
Podía pasarse diez minutos explicando una pequeña cosa que había ocurrido en la escuela.
Me enseñaba orgullosamente dibujos que yo ya había visto tres veces.
A veces simplemente se sentaba a mi lado en silencio, feliz por ninguna otra razón que saber que yo estaba en casa.
Pero aquella noche no hizo ninguna de esas cosas.
Estaba sola cerca de la puerta de su habitación.
Sus pequeños hombros estaban rígidos.
Tenía la mirada baja.
Sus dedos retorcían nerviosamente el borde de su pijama rosa.
