Pero no iba a permitir que un criminal convirtiera ese error en una prisión.
Me vestí con las manos temblorosas, reuní las fotografías, el sobre y la nota, y fui directamente a la recepción.
Mi voz temblaba cuando les pedí que llamaran a la policía.
La joven detrás del mostrador me miró con preocupación, no con juicio.
Y esa pequeña muestra de compasión casi me rompió.
Más tarde, la policía me dijo que yo no era la primera.
Adrian ni siquiera era su verdadero nombre.
Él y otros habían atacado antes a mujeres mayores: mujeres que vivían solas, mujeres viudas, mujeres que sentían vergüenza de hablar.
Contaban con el silencio.
Contaban con el miedo.
Contaban con que mujeres como yo se culparan a sí mismas.
Ahora cuento esta historia porque quiero que otras mujeres me escuchen claramente:
