Ni siquiera habíamos tenido una relación.
Ni siquiera nos habíamos besado.
Había pasado tres horas con un desconocido y, de alguna manera, había convertido una promesa rara en algo significativo.
Al parecer, él no. Me puse el abrigo.
El camarero mayor se acercó. “¿Te vas?”.
“Sí”.
Me miró fijamente. “¿Eres Emily?”.
Me detuve. “¿Qué?”.
“¿Emily?”.
“Sí”.
Su expresión cambió.
Entonces metió la mano debajo del mostrador.
“Me han dicho que te diera esto”.
Me tendió un sobre blanco. Mi nombre estaba escrito a mano en la parte de delante.
EMILY.
El corazón me empezó a latir a mil.
“¿Quién te ha dado eso?”.
“Un hombre”.
“¿Cuándo?”.
“Hace unas semanas”.
Lo tomé.
“¿Qué aspecto tenía?”.
El camarero frunció el ceño, pensativo. “Pelo oscuro. Alto. Quizá más o menos de tu edad”.
“¿Te dijo cómo se llamaba?”.
“No”.
Bajé la mirada hacia el sobre. “¿Por qué no me lo diste cuando llegué?”.
