Me quedé mirándolo, esperando alguna señal de que estaba tomándome el pelo.
Pero no había ninguna.
Desde aquel día, le pagué 250 dólares todos los meses, sin excepción.
Trabajaba en un supermercado, reponía productos en los estantes hasta que me dolía la espalda y algunas veces me saltaba el almuerzo para ahorrar dinero.
Mientras tanto, papá compraba equipo de pesca, bebía cerveza los fines de semana y nunca parecía preocupado por cómo me las arreglaba para sobrevivir.
Lo odiaba.
Odiaba la manera en que contaba el dinero antes de guardarlo en su cajón.
Odiaba que nunca me preguntara si me quedaba suficiente para mis propias necesidades.
Y, sobre todo, odiaba que pareciera importarle más aquellos 250 dólares que su propio hijo.
Pero había algo que papá no sabía.
Desde los dieciséis años, soñaba con convertirme en músico.
