Nuestra última conversación fue sobre un grifo de la cocina que goteaba.
Tres días después, murió.
En el funeral, permanecí junto a su ataúd sintiendo algo que no sabía explicar.
Había pasado años deseando escapar de él.
Y ahora nunca volvería a escuchar su voz.
Aquella noche, alguien llamó a mi puerta.
Era Frank, el amigo más antiguo de papá.
Llevaba una caja de cartón.
—Tu padre me pidió que te entregara esto después de su fallecimiento.
Solté una risa amarga.
—¿Qué es? ¿Todo el dinero del alquiler que me quitó?
Frank no sonrió.
—Solo ábrela, hijo.
Arranqué la cinta adhesiva.
Dentro había fotografías antiguas, púas de guitarra, entradas de conciertos y un chaleco de cuero desgastado.
Entonces encontré una fotografía de mis padres.
Mamá sonreía junto a papá mientras él tocaba la guitarra sobre un escenario.
