No había vuelto a verlo sonreír así desde que ella murió.
Debajo de la fotografía había una pequeña llave con una etiqueta que tenía escrita una dirección.
—¿Qué es esto? —pregunté.
Frank puso una mano sobre mi hombro.
—Algo que tu padre estuvo preparando durante los últimos años.
La dirección me llevó hasta un edificio antiguo a las afueras de la ciudad.
Cuando abrí la puerta y encendí las luces, me quedé paralizado.
Era un estudio de grabación.
Un estudio de grabación precioso, completamente equipado.
Había micrófonos, guitarras, altavoces, una mesa de mezclas y paredes insonorizadas.
Y en una esquina estaba mi vieja guitarra.
La misma guitarra que creía haber perdido años atrás.
Le habían reparado el puente roto.
Las cuerdas eran completamente nuevas.
Sobre el escritorio había una memoria USB con una etiqueta que decía:
