PARA MI HIJO.
Con las manos temblorosas, la conecté al ordenador.
Apareció un vídeo.
Y, de repente, mi padre estaba mirándome directamente desde la pantalla.
Estaba sentado en aquel mismo estudio, más delgado de lo que lo recordaba, con los ojos cansados.
—Hola, campeón —comenzó.
Me tapé la boca con la mano.
No me llamaba así desde que era pequeño.
—No sé cómo decirte esto, así que simplemente voy a intentarlo.
Bajó la mirada.
—Después de que tu madre muriera, pensé que ser un buen padre significaba trabajar duro, pagar las facturas y enseñarte a sobrevivir.
Su voz se quebró.
—Pero en algún momento del camino olvidé que necesitabas algo más que dinero. Necesitabas a tu padre.
Las lágrimas me nublaron la vista.
—Sé que fui duro contigo. Sé que te hice daño. Y lo siento muchísimo.
