La miré y mi respiración se detuvo.
Mismos ojos.
En los escalones detrás de la escuela, con las rodillas apretadas contra el pecho, tenía tanta hambre que me dolía el estómago. Tenía doce años y durante tres días no había más pan en casa — mi padre se había ido, mi madre estaba limpiando las escaleras y durante el almuerzo fingí no oír el timbre de la cantina.
Entonces una niña con coletas y una cinta roja en el pelo se sentó a mi lado.
Él no me preguntó nada. Él no me miró con lástima. Ella simplemente partió su sándwich en dos —la mitad con telemea y tomate, olía a pan caliente de casa— y me entregó el trozo más grande.
—Espera, dijo. De todos modos no tengo hambre.
Mentir. Vi cómo tragaba en seco cuando me veía comer. Pero él me extendió esa mitad cada descanso, día tras día, durante meses. Su nombre era Corina.
