Temblaba tanto que la sábana se movía sobre sus rodillas.
Yo había visto soldados heridos. Había acompañado a familias en momentos que nadie debería vivir. Pero nada de eso me preparó para ver a mi propia hija así.
Por un instante, Abigail dejó de ser la mujer adulta de treinta y un años que estaba frente a mí. Volvió a ser la niña que hacía tarjetas para soldados desplegados porque le preocupaba que se sintieran solos. La niña que me esperaba detrás de la ventana cada vez que yo regresaba de una comisión.
—Mamá…
Crucé la habitación y la abracé.
Sus dedos se cerraron sobre la manga de mi uniforme con una
fuerza desesperada.
—Ya estoy aquí —le dije al oído.
Entonces escuché una risa en la puerta.
Me volví.
Nicholas Ferguson estaba ahí con su madre, Patricia, y su hermano mayor, Gregory. Los tres parecían recién salidos de una reunión de consejo: trajes impecables, relojes caros, zapatos sin una mancha. Nada en ellos parecía haber sido tocado por lo que estaba en aquella cama.
