La suya, siempre negra.
Larry nunca me pedía dinero.
Algunas mañanas hablábamos del tiempo.
Otras, se quejaba de las palomas.
Una vez miró mis zapatos elegantes y dijo que parecían diseñados por «alguien que odiaba los pies humanos».
Normalmente me quedaba cinco minutos antes de irme corriendo al trabajo.
Pero aquel martes por la mañana era diferente.
Larry tenía un aspecto terrible.
Su piel tenía un tono amarillento y le temblaban las manos cuando le di su café.
Señalé el cartel de cartón.
«¿Qué es esto?»
Él lo miró.
«La clínica dice que probablemente me queda aproximadamente un mes».
Por un momento, el ruido del tráfico y de los trabajadores que nos rodeaban pareció desaparecer.
«¿Qué?»
«Fallo hepático».
Me senté a su lado en la acera helada.
«Larry, lo siento muchísimo».
«No pongas esa cara».
«¿Qué cara?»
