—Pero si cambia voluntariamente a clase económica, no podemos reembolsarle la diferencia de tarifa.
—Está perfectamente bien.
Di un paso hacia delante.
—Abuela, ¿qué estás haciendo?
No me respondió.
Una impresora zumbó detrás del mostrador.
La agente le entregó una nueva tarjeta de embarque.
La abuela la estudió durante varios segundos antes de guardarla cuidadosamente en el bolsillo lateral de su bolso.
Junto a algo viejo y amarillento que apenas alcancé a ver.
—Gracias —le dijo a la agente.
Luego se volvió hacia mí.
—Abuela, ese billete me costó más de lo que quiero pensar.
—Lo sé, cariño.
—Entonces, ¿por qué renunciarías a él?
Me tomó de la mano.
Sus dedos estaban fríos.
—Prefiero sentarme atrás.
Y eso fue todo lo que quiso decirme.
—
Debería explicar por qué aquel billete importaba tanto.
Mi abuela, Ruth Walsh, acababa de cumplir ochenta años.
