Seguía viviendo sola en la pequeña casa gris de Dorchester donde había pasado más de cinco décadas.
Plantaba flores cada primavera.
Hacía crucigramas con tinta.
Y todos los domingos exactamente a las seis de la tarde me llamaba para preguntarme si estaba comiendo bien.
Me llamo Sam.
Tenía veintisiete años y trabajaba como enfermero en el Hospital General de Massachusetts.
La mayoría de las semanas trabajaba tres turnos de doce horas y aceptaba turnos adicionales siempre que podía.
Entre el alquiler y los préstamos estudiantiles, no me quedaba mucho dinero.
Pero había pasado casi un año ahorrando para aquel viaje.
Un año antes, en el septuagésimo noveno cumpleaños de la abuela, le pregunté qué quería para su octogésimo cumpleaños.
Esperaba algo sencillo.
Una cena.
Un suéter.
Quizá algo para su jardín.
