Inspiró con fuerza.
—Lo siento.
—Le dijiste a la gente que mi casa era prácticamente tuya.
—Lo sé.
—Trajiste aquí a veinte personas basándote en esa idea.
—Lo sé.
—Y cuando tu esposa me trató como personal de servicio, te quedaste callado porque corregirla habría dejado al descubierto tus mentiras.
Su voz se volvió muy baja.
—Sí.
Esa fue la palabra más importante que dijo.
No “pero”.
No “técnicamente”.
No “yo solo quería”.
Sí.
Dejé que el silencio permaneciera entre nosotros.
Por fin dijo:
—Melissa también quiere disculparse.
—Hoy no.
—Está bien.
—Necesito un poco de distancia.
—Lo entiendo.
—Y Daniel.
—¿Sí?
—Tu padre me dejó una carta.
Se quedó en silencio.
—¿Una carta?
—En su escritorio.
—¿Qué decía?
Miré la hoja que estaba junto a mi taza de café.
—Que mi vida sigue siendo mía.
Daniel empezó a llorar.
En silencio.
