Recordé, vagamente, algo que papá había dicho el invierno antes de morir, en la encimera mientras tomábamos cereales: “Pase lo que pase, pequeña, me he asegurado de que este sitio siempre sea tuyo”. Entonces me reí, puse los ojos en blanco y le dije que dejara de ser tan morboso.
Me lo había tomado como una de esas cosas que dicen los padres para parecer fiables.
No había vuelto a pensar en ello desde entonces. No hasta más tarde. Mi madrastra no lo sabía.
Aunque Margaret y yo nunca nos llevamos bien, nunca imaginé que se volvería en mi contra mientras yo aún estaba de luto.
Recordé, vagamente, algo que papá había dicho.
***
Tres semanas después del funeral, volví a casa de una clase que ni siquiera recordaba haber asistido. El pasillo olía a una vela que no reconocí, algo dulce y floral.
