Dejé mi mochila junto a la puerta.
“¿Margaret?”.
No hubo respuesta. Me dirigí hacia mi habitación, desabrochándome la chaqueta, pensando si quedaría algo en la nevera.
La puerta de mi habitación estaba abierta.
El pasillo olía a una vela que no reconocía.
Margaret estaba de pie en el umbral, de espaldas a mí, con dos bolsas de basura negras en una mano y un rollo de cinta de embalaje en la otra.
Se giró al oírme y luego sonrió como un desconocido le sonríe a un cajero.
“Bien. Ya estás en casa”.
Mi madrastra dejó caer las bolsas de basura negras sobre mi cama como si estuviera dejando la ropa limpia.
Margaret estaba de pie en la puerta.
Ni siquiera me había quitado la chaqueta. Mi habitación olía a ese ambientador de lavanda que había empezado a usar en el pasillo, de esos que siempre hacían estornudar a papá.
