Al final de esos seis años, apenas reconocía la casa en la que crecí.
Vanessa había redecorado todas las habitaciones, dos veces.
El papel pintado que había elegido mi madre ya no estaba.
El aparador de porcelana lo habían sustituido por uno blanco y brillante que parecía sacado del vestíbulo de un hotel.
La casa del lago fue lo peor de todo.
“Él construyó ese lugar con sus propias manos”, me dijo Marcus una noche por teléfono. “Y ella le convenció de que ‘daba demasiado trabajo mantenerla'”.
“Él firmó los papeles, Marcus”.
“Ella le puso el bolígrafo en la mano, Di. Hay una diferencia”.
No le llevé la contraria, porque sabía que tenía razón.
Simplemente no sabía qué hacer al respecto.
Los viejos amigos dejaron de pasar por allí.
Papá dejó de llamar tan a menudo.
Cuando llamaba, Vanessa siempre estaba por ahí cerca, y sus frases se hacían más cortas.
