Ella era treinta y seis años menor que él.
Además, era dos años menor que yo.
Entró en la cocina de mi madre con un abrigo color crema y tacones altos que resonaban en el azulejo. Cabello rubio largo, perfectamente rizado. Unas grandes gafas de sol sobre la cabeza. Lápiz labial color ciruela madura.
Me vio de pie junto a la estufa y se le iluminó la cara.
—¡Diane, cariño! —exclamó, extendiendo ambos brazos—. Es maravilloso conocer por fin a la hija de mi marido.
La miré fijamente.
Mi esposo.
Mi madre llevaba ocho meses muerta.
—Encantado de conocerte —logré decir.
Me abrazó. Olía a perfume caro. Algo intenso y floral. Su aroma eclipsó por completo el jazmín de la habitación.
Mi hermano, Marcus, estaba de pie en la puerta del comedor.
