Harold me miró.
—Dijiste que nuestras cortinas eran baratas.
—Lo son.
—Dijiste que su lasaña tenía demasiada sal.
—La tenía.
—Dijiste que las flores de nuestra boda parecían flores de funeral.
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—Eran lirios.
—Eran peonías.
Grace levantó las manos.
—¿Así que ahora la honestidad es ilegal?
—No —dijo Harold—. Pero la falta de respeto tiene consecuencias.
—¿Es una amenaza?
—No. Es un límite.
—Estoy harta de esa palabra.
—Eso no hace que desaparezca.
Por primera vez, Grace pareció darse cuenta de que Harold hablaba en serio.
—Está bien —dijo—. Me quedaré hasta la mañana.
Sonrió con demasiada dulzura.
Debí haber sabido que eso era peor que los gritos.
Más tarde, Harold colgó mantas en ambas entradas donde faltaban las puertas.
—Lo siento —dijo.
—¿Por qué?
—Por no haber detenido esto antes.
