—¿Por qué no lo hiciste?
—Porque tenía miedo.
La palabra salió honesta.
Desnuda.
—De tu madre. De tus abogados. De que me quitaras a los niños. De que me miraras y preguntaras si estaba segura de que eran tuyos. De no sobrevivir a esa humillación.
Leonardo bajó la cabeza.
—Lo habría hecho.
Lo miré.
—¿Qué?
—En ese entonces, con lo que creía saber, probablemente habría pedido pruebas. Tal vez habría dicho algo cruel. Tal vez te habría herido más.
No intentó adornarlo.
Eso dolió y alivió al mismo tiempo.
—Gracias por no mentir —dije.
—Estoy intentando dejar de hacerlo, incluso para verme mejor.
Permanecimos en silencio.
Luego añadió:
—No te voy a pedir que volvamos.
Sentí que algo dentro de mí se tensaba y se aflojaba a la vez.
—Bien.
—No porque no quiera.
Cerré los ojos.
—Leonardo…
—Déjame terminar. No te lo pediré porque no tengo derecho. Porque todavía estoy aprendiendo a ser padre. Porque no quiero usar a los chicos como puente hacia ti. Porque antes de pensar en recuperar a mi esposa, tengo que aceptar que la perdí.
