No paraba de alisar arrugas imaginarias de la tela.
Quizá solo necesitaba tiempo.
Quizá, una vez que llegáramos, todo iría bien.
No podía estar más equivocada.
El restaurante brillaba bajo la suave luz de las farolillas mientras las parejas se reían en la terraza.
Nuestros hijos ya estaban dentro esperando.
Damon se bajó del automóvil y yo lo seguí.
En cuanto mis tacones tocaron el suelo, se giró hacia mí.
Sus ojos recorrieron lentamente el vestido antes de posarse en mi cara.
“¿De verdad decidiste usar eso?”.
Su voz sonó lo suficientemente alta como para que la oyeran los comensales de los alrededores.
Mi sonrisa se esfumó.
“¿Qué?”.
“Tienes 50 años, Elena”.
Varias personas miraron hacia nosotros.
“No tienes 20”, añadió.
Sentí cómo se me sonrojaban las mejillas.
“Solo es un vestido”.
“Te queda ridículo”.
Lo miré fijamente.
“Yo… yo pensaba que me quedaba bien”.
