“Hola, Tom, ¿estás ahí? Te necesito en la caja seis”.
Escuchó.
“No. Ahora mismo”.
Mamá me miró.
“Amani, ¿qué pasa?”.
“Ni idea”.
En la etiqueta con el nombre de la cajera ponía “HELEN”.
No dejaba de mirar fijamente a mamá, como si tuviera miedo de que desapareciera.
“¿Cuántos años tienes, si no te importa?”, preguntó.
“Ochenta y tres, ¿y eso qué tiene que ver?”
Helen se tapó la boca.
“Dios mío”.
“¿Qué?”, pregunté.
Ella bajó la mano.
“Por favor. Espera un momento”.
Dos minutos después, apareció el gerente.
Helen le susurró algo al oído.
Su expresión cambió. “¿La caja?”, preguntó.
Helen asintió con la cabeza. Tom se metió en la trastienda.
Cuando volvió, llevaba una vieja caja de cartón.
La habían pegado con cinta adhesiva tantas veces que las esquinas estaban blandas.
“La he guardado aquí desde que murió mamá”, dijo Helen en voz baja. “No me he atrevido a tirar nada de esto”.
