La mujer era mi madre.
No debía de tener más de 25 años.
“Era la hija de mi hermana”, dijo mamá, con la mirada clavada en la foto.
Apenas se le oía la voz.
“Su madre murió cuando Anna tenía seis años. Su padre estaba fuera trabajando la mayor parte del tiempo por aquel entonces, así que Anna se vino a vivir conmigo”.
“Al principio pensaba que la cuidaba porque mi hermana ya no podía hacerlo. Pero, en algún momento, acabó siendo mía también”.
“¿Durante cuánto tiempo?”.
“Casi seis años”.
Seis años.
Había conocido a mi madre toda mi vida y, de alguna manera, había habido una niña en su vida de la que nunca había sabido nada.
“¿Por qué nunca me lo dijiste?”.
Mamá parecía absorta en sus pensamientos y no respondió. Helen la miraba.
