“Mamá hablaba de ti”.
Mamá cerró los ojos.
“No lo hagas”.
“Sí que lo hizo”.
“Por favor”.
“Creo que tienes que oír esto”.
Helen volvió a meter la mano en la caja.
Esta vez sacó otra foto.
Mamá sosteniendo a un bebé recién nacido. Reconocí la mantita amarilla al instante.
Había visto esa foto en nuestro álbum familiar.
“Esa soy yo”, dije.
Helen me miró.
“Lo sé”.
Algo en la forma en que lo dijo me hizo sentir un nudo en el estómago.
Le dio la vuelta a la foto. En el reverso había dos tipos de letra diferentes.
Una era la de mamá.
“Amani. Seis días de vida”.
Debajo, con tinta azul descolorida, alguien más había escrito: “El bebé que Margaret necesitaba más que a mí”.
A mamá casi se le doblaron las rodillas.
La agarré del brazo.
“No”.
Helen se quedó sorprendida.
