La casa.
Entré.
No lo describiré todo. Un inventario completo llevaría más tiempo del que merece la historia, y los trozos de basura individuales importan menos que el peso de caminar por un lugar que has cuidado y encontrarlo tratado como desechable.
Había vasos en todas las superficies.
Los cojines hechos a mano del sofá, los que Frances había cosido ella misma, se habían utilizado como almohadones en el césped y habían regresado embarrados.
La cocina.
La cocina era lo peor.
La cocina donde se preparaban los panqueques los domingos por la mañana con el tazón de cerámica y la cuchara de madera, la cocina con los utensilios de hierro fundido ordenados por tamaño en los ganchos que Frances había instalado, estaba cubierta de restos de comida preparada y consumida sin el cuidado que la habitación merecía.
