Me levanté tan rápido que la silla chirrió contra el suelo.
«¿Qué has hecho, Larry?»
No había ningún lugar donde pudiera descargar mi rabia.
Estaba muerto.
No podía llamarlo.
No podía exigirle una explicación.
Ni siquiera podía sentarlo frente a mí para ver su rostro mientras contemplaba mi expresión.
Seguí leyendo.
«Si te daba un problema que pudieras resolver, sabía que lo resolverías».
Esa frase fue la que más me dolió.
Porque era verdad.
Durante dos años, siempre le había ofrecido cosas a Larry.
Café.
Comida.
Calcetines calientes.
Números de teléfono de refugios.
Una vez, durante un periodo de frío extremo, pasé casi toda mi hora de almuerzo llamando a refugios hasta encontrar una plaza disponible.
Larry siempre me daba las gracias.
Pero nunca se me había ocurrido que, durante esos dos años, él también había aprendido algo sobre mí.
