Había aprendido exactamente cómo pedirme ayuda.
Al final de la página había escrito:
«Antes de decidir qué cabrón fui, vuelve al ayuntamiento donde nos casamos. Pregunta por Margaret. Dile que eres mi esposa».
Durante unos minutos consideré seriamente tirar la carta.
En cambio, una hora después estaba en el vestíbulo del ayuntamiento.
Había parejas ocupando las sillas de plástico.
Una mujer con un mono blanco se retocaba el pintalabios mientras su prometido sostenía un ramo.
Un niño pequeño gateaba debajo de una fila de sillas mientras su padre intentaba atraparlo.
Tres semanas antes, Larry y yo habíamos estado sentados en esas mismas sillas.
Recordé cómo se frotaba las palmas una y otra vez contra los pantalones.
«Estás temblando», le había dicho.
«Me estoy muriendo. Creo que tengo derecho a temblar».
En aquel momento había aceptado aquella explicación.
